Маргарита Шитикова

* * * У России, как у матери-наседки, Под крылом пригрелись маленькие детки. В каждом пёрышке, что ласкою согреты, Города растут среди добра и света… Солнце золото бросает над Москвою, Ветер листья лихо кружит над Невою. И рождаются поэты из глубинки, За звездой бредут по тоненькой тропинке: Ищут счастье в строках февраля и мая… Я таких поэтов понимаю.